OPB · https://www.opb.org/article/2026/07/19/israeli-paraglider-tries-to-save-swift-birds-nesting-in-western-wall/
Un parapentista lleva veinte años instalando cajas nido en el Muro Occidental para vencejos que regresan solos cada primavera. La ciudad que crece alrededor no es tan fiable.
Aun la cigüeña en el cielo conoce su tiempo, y la tórtola y la grulla y la golondrina guardan el tiempo de su venida; pero mi pueblo no conoce el juicio de Jehová.
Jeremías 8:7
El 19 de julio de 2026, NPR contó la historia de Amnonn Hahn, de 72 años, un parapentista israelí que lleva dos décadas atornillando cajas de munición del ejército en las grietas del Muro Occidental de Jerusalén, convirtiéndolas en nidos para vencejos comunes. Los investigadores creen que las aves anidan allí desde la época de Herodes, hace dos mil años, con al menos 88 nidos contados recientemente.
Hahn no se propuso mantener viva una migración. En 1999 una térmica lo absorbió durante una competencia de parapente y voló en círculos con los vencejos durante 25 minutos, hasta 6.500 pies de altura. "Fue como magia", dice. Dejó de importar motocicletas y empezó a construir cajas nido. Cuando los polluelos caen de nidos superpoblados, el Hospital de Vida Silvestre de Israel lo llama, y él los coloca como adoptivos en nidos ajenos, donde las aves anfitrionas alimentan primero al recién llegado.
Los vencejos vuelan 2.800 millas desde África y se reencuentran con su pareja solo una vez al año, en el nido. Todo lo demás ocurre en pleno vuelo: comer, dormir, aparearse. Es una fidelidad estrecha y exigente que no le pide nada al ave, salvo regresar, puntualmente, a la misma grieta del mismo muro.
A Jeremías eso no le impresionaba. Lo usaba para pinchar a su propio pueblo.
Un vencejo nunca leyó un pacto ni escuchó una ley recitada en una montaña. Regresa porque toda su vida creada apunta a eso, sin necesidad de instrucción alguna. A Israel se le había hablado la ley durante siglos y aun así necesitaba que se lo recordaran. El fracaso ocurre cuando criaturas con voluntad y memoria no logran lo que otra, sin ninguna de las dos, hace de forma automática.
El perfil de Tel Aviv se eleva en vidrio, y Hahn ya puede ver adónde lleva eso: sin grietas, sin cornisas, sin ningún lugar en una ciudad más alta donde algo pequeño pueda posarse. Ha pasado la vida recomprando ese espacio, una caja de munición a la vez. Es un trabajo sin gloria, y el único capaz de evitar que una cita de dos mil años finalmente se rompa.