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Depois de dezesseis anos sob um só homem, a Hungria limitou todo primeiro-ministro a oito anos, amarrando os vencedores à mesma regra que afastou o antecessor.
Ele muda o tempo e as estações; remove reis e estabelece reis.
Daniel 2:21
Por dezesseis anos, a Hungria foi, na prática, de um homem só. Viktor Orbán ganhou eleição atrás de eleição e foi moldando o país à sua imagem, até que neste ano um adversário chamado Péter Magyar enfim o venceu. O normal seria o que sempre acontece: o vencedor senta na cadeira do antecessor e se acomoda. A Hungria fez algo mais estranho. O parlamento limitou qualquer primeiro-ministro a oito anos, fez a regra valer para trás, o que tira Orbán de vez do jogo, e colocou o mesmo teto sobre a cabeça do próprio Magyar. Quem tinha acabado de conquistar o poder escreveu a data em que teria de devolvê-lo.
Existe uma frase antiga que explica por que isso é tão raro. Há vinte e cinco séculos, um rapaz chamado Daniel vivia como cativo na Babilônia, o império que havia conquistado a terra dele. Não tinha nada. O rei, apavorado com um sonho, ameaçava executar seus conselheiros, e Daniel foi até ele para interpretá-lo. Antes de dizer uma palavra sobre o sonho, falou isto a respeito de Deus: ele remove reis e estabelece reis. Lá do último degrau da escada, o prisioneiro chamou de passageiro o homem mais poderoso do mundo.
Era fácil para Daniel dizer aquilo. Ele não tinha cadeira nenhuma a perder. Quando é você quem está embaixo, ouvir que todo poder se esgota é uma boa notícia, porque significa que quem está pisando em você não vai ficar ali para sempre.
A versão difícil é a que a Hungria acabou de viver: acreditar que o seu próprio poder é passageiro enquanto ele ainda está na sua mão. E é aqui que a história passa a ser sobre você. Não é preciso governar um país para ter poder. Quase todo mundo manda em alguma coisa. A mesa de trabalho onde você decide como as outras pessoas são tratadas. A casa onde os filhos te obedecem. Um time, uma sala de aula, um orçamento, os anos em que o corpo ainda faz o que você pede. Nesses lugares pequenos, é você quem está na cadeira.
E, nesses lugares pequenos, quase ninguém age como se a vez fosse acabar. A gente segura a mesa, a casa, os anos bons como se tivessem o nosso nome gravado. A frase de Daniel e a lei da Hungria apontam para a mesma coisa silenciosa, e ela chega mais como alívio do que como ameaça, se você deixar. A cadeira nunca foi sua para guardar. Você só está na sua vez, e uma vez pesa muito menos do que uma posse.