Uma doação, catalogada e vendida

Cedric Lodge trabalhou no necrotério da Faculdade de Medicina de Harvard por anos antes que alguém perguntasse o que ele fazia com aquilo que passava por suas mãos. Os promotores dizem que ele retirava pele, cérebros e corações de cadáveres doados e os enviava a compradores que colecionam esse tipo de coisa, que sua esposa ajudava a vendê-los, que isso durou quatro anos e atingiu corpos de pelo menos 438 doadores. Parte do que ele levou ainda está em algum lugar por aí, numa coleção particular, longe de onde a pessoa pretendia terminar.

Harvard pagará US$ 53 milhões às famílias que processaram a instituição. O dinheiro será dividido em dois fundos e distribuído ao longo dos próximos meses. Os reitores da faculdade concordaram em participar de um webinar ao vivo com as famílias e chamar o ocorrido de "moralmente repreensível". Uma bolsa de estudos será criada em homenagem aos doadores. Nada disso é insignificante. Também vale ser preciso sobre aquilo que isso não é.

Quem doa o próprio corpo à ciência não está se rendendo à indiferença sobre o que acontecerá com ele depois. É um último ato de propósito, decidido anos antes, de que o corpo ainda poderia fazer algo útil quando a pessoa que viveu nele já não estivesse mais ali. Ensinar a um calouro onde fica o coração. Deixar um bisturi encontrar seu caminho no tecido antes de tocar um paciente vivo. O formulário de doação funciona como um testamento, só que o que ele distribui é carne, e quem doa confia que a instituição vá cumprir os termos com exatidão.

É isso que essas famílias descrevem quando descrevem o próprio luto, e é por isso que o roubo não se acomoda nas categorias que um tribunal foi construído para medir. Fraude tem um valor em dinheiro. Uma acusação de supervisão negligente tem um valor em dinheiro, e a suprema corte de Massachusetts considerou a supervisão que Harvard fazia do próprio necrotério uma "falha extraordinária". O que não tem valor em dinheiro é o fato de que o corpo de um pai, doado para que alguém aprendesse anatomia, terminou catalogado e precificado para a coleção particular de um estranho. O acordo responde à primeira questão. Ele não consegue tocar a segunda, e nem finge que consegue.

Paulo escreve a uma igreja que discute se os mortos de fato ressuscitam, e ele não permite que o corpo seja tratado como uma embalagem que a alma descarta a caminho de algum lugar melhor. "Semeia-se em desonra", diz ele aos coríntios, "ressuscita em glória". A imagem é a de uma semente. Ela entra na terra com aparência de gasta e ressurge transformada, sendo ainda a mesma coisa. Todo o argumento depende da continuidade entre aquilo que é sepultado e aquilo que ressuscita. Paulo não conforta seus leitores diminuindo o corpo. Ele se recusa a deixar que o diminuam. O impulso de dizer que o corpo nunca passou de uma casca é exatamente aquilo que ele combate, quinze capítulos adentro da mais extensa defesa da ressurreição no Novo Testamento.

A Escritura volta a isso repetidamente. A primeira transação legal de Abraão na terra que Deus lhe prometeu é a compra de uma caverna para sepultar sua esposa. José, morrendo no Egito, faz sua família jurar que, gerações depois, quando enfim partirem, levarão seus ossos consigo. Esses não são gestos sentimentais em relação a um corpo que ninguém julga mais importar. São o tipo oposto de ato, combinado com antecedência, insistindo que o que acontece com os restos ainda tem peso.

Nada no acordo restaura aquilo que um colecionador pagou para possuir. O webinar acontecerá. O pedido de desculpas será lido em voz alta. As famílias receberão sua parte dos US$ 53 milhões, e cada uma delas ainda saberá exatamente o que esse dinheiro está substituindo, e o que ele não pode comprar de volta.